Frases del libro Almas Grises

La vida es curiosa. No avisa. Lo mezcla todo, sin dejarte elegir, de modo que a un instante de dicha le sucede otro de sangre, así, sin más. A veces pienso que somos como piedrecilla en el camino, que permanece durante días en el mismo sitio, hasta que el pie de un pasante choca con ella y la lanza por los aires, sin razón. ¿Y qué puede hacer una piedra?

Las cosas no son ni blancas ni negras, lo que reina es el gris. Los hombres, sus almas..., pasa lo mismo. Tu eres un alma gris, rematadamente gris, como todos nosotros...

La vida es curiosa... ¿Sabemos acaso por qué venimos al mundo, y por qué nos quedamos? Hurgar en el Caso como yo lo he hecho es seguramente un modo de no hacerme la auténtica pregunta, la que todos nos negamos a recibir en nuestros labios, nuestro cerebro y nuestras almas, que no son, ciertamente, ni blancas ni negras, sino grises, «rematadamente grises»...

Cuando creía que al fin había encontrado una luz, surgía alguna otra cosa que soplaba sobre la llama y removía las cenizas en torno a mis ojos. Y vuelta a empezar.

Por ahora lo que me sobra es tiempo. Para el caso, es como si estuviera fuera del mundo. Todo lo que se agita ahí fuera me parece enormemente lejano. Vivo en la estela de una Historia que ya no es mi historia. Poco a poco, me desentiendo.

No es mi memoria actual la que tiene lagunas; fue la de aquel momento la que se desgarró sola y dejó su tejido lleno de grandes agujeros.

Qué difícil es matar a los muertos, hacerlos desaparecer... Cuántas veces lo habré intentando yo... Qué sencillo sería todo si no fuera así.

La locura es un país en el que no entra quien quiere. En esta vida todo hay que merecerlo.

La guerra no sólo produjo muertos a paletadas; también partió en dos el mundo y nuestros recuerdos, como si todo lo que había ocurrido antes hubiera ido a parar a un limbo o al fondo de un viejo bolsillo en el que nadie se atrevería a volver a meter la mano.

Aquí, como en el resto del mundo, las heridas tardan en cerrarse —sobre todo las que aún gotean— , y se infectan a su antojo en las veladas de recuerdo y rencor.