Frases de Wimpi

Todo momento es algo, todo paso es una deci­sión. Cada latido es un regalo. Por no haber entendido eso tuvo que confesar, allá en sus años viejos, la Marquesa de Sevigné: "¡Qué feliz era yo en aquellos tiempos en que era infeliz...!"

Decía Róbert Brówning, el poeta de "The Ring and the Book", uno de los poemas más extensos escritos en inglés, que toda la sabiduría del mundo podría sintetizarse en el viejo cuento oriental de los cuatro ciegos que se reunieron en torno a un elefante: uno de ellos le rodeó una pata con los brazos y dijo que el elefante era un árbol; otro se le recostó, y dijo que el elefante era una pared; el tercero lo tomó de la trompa y opinó que el elefante era una cuerda; y el otro, asiéndosele de un colmillo, sostuvo la doctrina de que el elefante era idéntico a una caña de pescar.
Sin embargo, más allá de la percepción de los cuatro ciegos, se alzaba, imponente y entera, toda la vieja verdad del elefante...

Cuando el tipo le pregunta a otro qué le parece una cosa, es para que el otro le conteste que le parece lo mismo que a él. No bien la opinión que solicita difiere de la suya, el tipo se aluna. Porque siempre considera lindo sólo lo que a él le gusta; bueno, sólo lo que a él le conviene; justo, sólo lo que a él le favorece.
Y de tal manera, que la ajena opinión contraria aun cuando él la hubiese pedido —jamás le sirve para ilustrar la suya propia, porque la mínima concesión que tuviera que hacerle a las razones del prójimo, debería hacérsela a expensas de lo que él ya consideraba decisivo, indiscutible, terminado.

Antes el tipo escribía con una pluma de ganso, y era muy fácil que le saliera "La Divina Comedia".
Hoy escribe a máquina, y es muy difícil que no le salga una gansada.

Tiene miedo de dudar y tiene vergüenza de creer.
Sin embargo en su distante alma hay un tesoro cuya posesión le haría burlarse de aquellos otros que todavía calientan su codicia y su impaciencia.
Un tesoro al alcance de sus manos inutilizadas agarrando el aire, a través del camino en el que va quedando acuñada la débil huella irresoluta. En el que van cayendo quejas por no poder conseguir lo que falta o por no poder aprovechar lo que sobra. Mudo testigo —el camino sin indicadores— de un reconcentrado egoísmo —inútil, porque todo pasa— y de aquella vieja cobardía —también inútil, porque todo queda...

El tipo siempre se cree con la suficiente habilidad como para modificar el Universo. No admite que pueda tener las cosas adelante, yéndoseles; ni atrás, siguiéndolo. Cree que las tiene alrededor. Y que el está en el medio es él. Por eso es que la mejor acepción que se le halló a la palabra cementerio sigue siendo la de que "es el lugar donde están todos los que creían que sin ellos el mundo no iba a poder seguir".

La felicidad no puede estar al final de ningún ca­mino: debe ir estando en el camino. No es, nunca, una cosa hecha: es intención y referencia, es conciencia y fe. No busca el camino hacia una cosa: se hace, entre las cosas un camino.

Pero es que la felicidad no es nunca una cosa hecha: se va haciendo.
No se trata de que el tipo piense, edificado, en que llegará a ser feliz: se trata de que, lúcido, vaya siendo feliz.
A cada momento el tipo está llegando a algo. Lo malo es que no se da cuenta.

No es optimismo auténtico el de quien espera confiado a que la realidad llegue a tener el tama­ño de sus sueños: lo es, en cambio, aquel capaz de vivir su sueño como una realidad.

Cada hora de la vida tiene una riqueza, un significado y un sentido. Cuando el tipo no apro­vecha esa riqueza, no advierte ese significado, no entiende ese sentido, ha sufrido una pérdida que ya con nada podrá compensar.